Maldito bloqueo creativo....

Nomás da para entradas mediocres escribiendo al respecto.

Pánico

En estos días todos se atrincherarán en sus casas por miedo a morir de gripe.

No escuela, no cine, no teatro, no conciertos.

Muchos creen ver una señal más del final.

Yo solo espero encontrar menos gente en la fila del banco.

No lo verán tus ojos

Mis dientes despostillados muestran las primeras señales de la mañana actuando sobre su cubierta cobalto desenmarañada por el pasar de los años, todos juntos en un instante que se precia de también ser eterno. Yo persisto en mi temporalidad constante mientras espero por el alba que marque la ultima aparición del sol en nuestra vidas, antes del ultimo ocaso y la noche eterna. Espero el final, y lo espero con ansias, porque cuando llegue traerá consigo el comienzo, y el comienzo es una oportunidad de demostrar que los errores que te dieron muerte te regresaran a la vida de nuevo, aquí conmigo, justo al lado del lecho que luce vacío desde el día que decidiste irte para que yo ansiara tu regreso. En mis bronquiolos se agolpa junto el ahogo la idea de que sigo durmiendo, y de que al despertar en el sueño, la realidad quedará atrás como una pesadilla que no me tocara de nuevo, pervirtiendo más mi pensar y degenerando mis fibras de nervios, que conectaban la tierra con el cielo, y ahora conectan mi corazón al ombligo, justo para proyectar la sensación de alivio que me produce el oír a tus palabras galopar en el horizonte, que ya no es amarillo, sino que se vuelve violeta, en señal de luto, en señal de riqueza; todo ello para decirme que ha valido la pena enfocarme en mi limpieza, tallando mis codos mohosos para que reluzcan con el brillo del magnesio ardiente, mismo que tus ojos me mostraron una ves, y que en su momento me permitieron echar un vistazo al cielo, con el objetivo de que pudiera creerlo verdadero, y en ti fundara mi iglesia, que, consagrada a tu culto, le daría a los hombres la verdadera clave para denotar el amor universal del cual nos alimentamos, esa panacea que creíamos perdida y que coexiste con nuestras almas en el templo espiritual andante que siempre fuimos. Me sumergí en tus misterios, para encontrarme repleto, denotando la verdadera naturaleza de mi ello, por que el yo es una estafa, una mascara con la que encubrimos la farsa de la mentira diaria. Este único momento dio pie a mi despertar, ver que verdaderamente no hay otro sueño que valga la pena que el lucido. En la concepción onírica que doy al mundo, pilar basal de marfil, ébano, caoba y oro resultas tú. Para la alquimia ahora hay respuestas, el silencio ya no expresa otra cosa que una paz venidera, el fuego nos espera para purificarnos, no tarda, no tarda en llegar, esa agua que lavará nuestros pecados y que dejará el aire fresco.
Vi el camino, ahora me enrole en él, lo sigo, su sendero sinuoso me conducirá a las cavernas, para pasar a las montañas y llegar al valle del oro, denotando que ahí el mineral no es moneda de cambio, después siguiendo derecho entre estatuas de sal para, en mú, donde los atlantes reposan, darme cuenta que mi esqueleto es innecesario para mantener mi forma elemental, y mostrarme reducido ante ti, por que así me conocerías puro y elemental, y no deseo mostrarte ninguna otra cosa más que eso.

Esto no lo verán tus ojos, no los de carne. Aunque si llegará a ser percibido por la forma constante de tu alma.

Intuición

Creo que el destino me depara las cosas que menos imagino

Ludico

Improviso
Veo
Juego
Creo
Lleno
Completo
De nuevo
Empiezo

Supuestos Haikús

En silencio estabas
Gritaste
Y finalmente voltee.
||
Cerré los ojos
Negro
El Universo se desplegó.
||
Noche abismal
Amanece
Y mi cuerpo es luz.

Omnipotencia

El arte no es otra cosa que ser Dios
Darte cuenta que eres Dios
Tú creas al mundo
Tú lo acabas
Das vida en el momento que lo decidas
De igual manera puedes finiquitarla.

Que no te engañen cuando te ofrezcan jugar a ser dios
Ya lo eres
No te das cuenta, que no es lo mismo.

Eres Dios, y Dios es el infinito
y el infinito se vuelve tu arte
Y tu arte es vida
Y la vida misma nos lleva al punto de partida
El arte no es otra cosa que ser Dios
Tú eres Dios
Tanto como yo
Tanto como todos
Tanto como todo.

Otros poemas

Escribí un poema, contemplando lo siguiente:

-Un atardecer iluminado por un sol afable.
-Ir de pie hacia el futuro mientras veía como se disolvía a lo lejos el pasado.
-Sentarme para disfrutar de la proyección de la realidad ante mis ojos.
-Caminar teniendo de música de acompañamiento a la risa infantil y a la conversación amable propia de las familias relajadas.
-Denotar que si hay la posibilidad que la ciudad regrese a ser bosque.
-Una tienda anodina que se convirtió en bazar de símbolos.
-Honrar mis orígenes, la madre tierra y la semilla paterna.
-Entregar las herramientas necesarias para la planificación del mañana.
-Cumplir promesas de transporte.
-Caminar acompañado por el manto de la noche
-Visitar a los textos expectantes de encontrar mejor hogar.
-Regresar al hogar justo de la misma forma a como llegué.
-Tener de recompensa la alegría de los tuyos.

¿ Y dónde está el dichoso texto?
Pues no todos los poemas están en papel, algunos quedan en sueños, otros en el transcurrir de la vida.
Y así fue en el caso de este...

The man with the beautiful eyes

When we were kids
there was a strange
house
all the shades were
always
drawn
and we never heard
voices
in there
and the yard was full of
bamboo
and we liked to play in
the bamboo
pretend we were
Tarzan
(although there was no
Jane).

and there was a
fish pond
a large one
full of the
fattest goldfish
you ever saw
and they were
tame.

they came to the
surface of the water
and took pieces of
bread
from our hands.

our parents had
told us:
“never go near that
house.”
so, of course,
we went.

we wondered if anybody
lived there.

weeks went by and we
never saw
anybody.

then one day
we heard
a voice
from the house
“YOU GOD DAMNED
WHORE!”
it was a man’s
voice.

then the screen
door
of the house was
flung open
and the man
walked
out.

he was holding a
fifth of whiskey
in his right
hand.

he was about
30.

he had a cigar
in his
mouth,
needed a
shave.

his hair was
wild and
uncombed
and he was
barefoot
in undershirt
and pants.

but his eyes
were
bright.
they blazed
with brightness
and he said,
“hey little
gentlemen,
having a good
time, I
hope?”
then he gave a
little laugh
and walked
back into the
house.

we left,
went back to my
parent’s yard
and thought
about it.

our parents,
we decided
had wanted us
to stay away
from there
because they
never wanted us
to see a man
like
that,
a strong natural
man
with
beautiful
eyes.

our parents
were ashamed
that they were
not
like that
man,
that’s why they
wanted us
to stay
away.

but
we went back
to that house
and the bamboo
and the tame
goldfish.
we went back
many times
for many
weeks
but we never
saw
or heard
the man
again.

the shades were
down
as always
and it was
quiet.

then one day
as we came back from
school
we saw the
house.

it had burned
down,
there was nothing
left,
just a smoldering
twisted black
foundation
and we went to
the fish pond
and there was
no water
in it
and the fat
orange goldfish
were dead
there,
drying out.

we went back to
my parents’ yard
and talked about
it
and decided that
our parents had
burned their
house down,
had killed
them
had killed the
goldfish
because it was
all too
beautiful,
even the bamboo
forest had
burned.

they had been
afraid of
the man with the
beautiful
eyes.

and
we were afraid
then
that
all through our lives
things like that
would
happen,
that nobody
wanted
anybody
to be
strong and
beautiful
like that,
that
others would never
allow it,
and that
many people
would have to
die.

Charles Bukowski

Busco Mi Voz

Trato de hablar, pero las palabras que uso no son mías, parecen serlo, pero no me pertenecen, solo es el eco de las ideas de las que me alimento, de las que me nutro, para poder crecer, y levantarme, y alcanzar otros horizontes y llegar a otros planos, lejanos, abstractos.

Se ha hecho patente que mientras no encuentre ese filón de ideas propias ocultas en las cavernas inexploradas que conforman mi mente, eso que exprese sera la replica refinada y sintetizada de lo ya dicho en el pasado.

He sido juez y verdugo dentro de mi propio tribunal, y el veredicto me ha hecho culpable, siendo que no existía crimen cometido, y la sentencia dictada fue el quedarme estatico en un mundo que exije movilidad, pero mi buen comportamiento en esa prision me ha permitido ver la luz mucho antes de lo previsto, y ahora, con entusiasmo y con cierta ansia intento recuperar el tiempo que permanecí en penumbra.

Ahora, Indultado, me abrazo a mi mismo, me entrego la patente del perdon y empiezo a reconocer la situacion actual, veo que es lo que funciona, que tengo que arreglar, que tengo que tirar y que es lo nuevo que tengo que incorporar.

Todavía no termino el inventario, pero sin importar ese detalle logístico ya he puesto manos a la obra, la recostruccion sigue presurosa, y a su vez esta fabrica que no es mas que mi yo perdonado se pone en marcha de nuevo para finiquitar todos aquellos compromisos adquiridos conmigo mismo años atras.

He generado una revolucion social dentro de mi ser escindido por ese conflicto que se volvió guerra, derivó en condena y ahora no es más que un intento formal por tener una voz propia y expresarle al mundo esa idea potencial que yace en el fondo del alma inmortal.

Nací con lengua de plata, propia del demonio, ahora busco la voz que termine de complementarla.

Mientras, en mi isla desierta

Esto es como una botella al mar
esperando encontrar en ti litoral
esperando encontrar en ti una lectora
que resuenen mis últimos versos
en tu conciencia

Pero como naufrago que soy
no espero respuesta
solo deseo comunicar mi mensaje
desahogo y consuelo a la indiferencia

Esto es como una botella al mar
esperando encontrar en ti costa
esperando encontrar en ti receptora
de un mensaje que pido, no caiga en oídos sordos
y se guarde en tu memoria

Persistencia de la duda

Al menos creo que merezco una respuesta
Finalmente no la tengo
Extrañamente la esperanza no muere
No va a pasar de que tenga que matarla

Contraanalisís

Estoy cansado y vivo en la incertidumbre, además que pronto se hará constancia que me vuelvo más viejo.

No es el mejor momento para divagar.