A Ship Named Despair

Stowaway.
Starless.
Washed down by an uncaring tide.
Blown away, heartlessly crossed out for snaring a ride.
On a ship named Despair, I shoot flares in the night - but nobody's there...
I don't care, I've no conscience...
My memory died on the day I gazed into your faraway eyes...

The Tear Garden

Letra de un tema extraído del disco "The last man to fly" de este interesante proyecto experimental, surgido de la colaboración entre cEvin Key, encargado de la electronica en Skinny Puppy y Edward Ka-Spel, Voz de los Legendary Pink Dots. Ambientes oscuros, sonidos psicodelicos y una base construida apartir de los sonidos experimentales propios del industrial entregan como resultado un disco grato, de un sonido equilibrado justo para la introspección y los dias nublados.

Vale la pena darse la oportunidad de escuchar esa música desconocida y buena.

Paciencia

Y hoy no espero otra cosa que tranquilidad
Creo merecerla, habérmela ganado
Ya he tenido paciencia de santo
me doy bien servido por ello

Al menos ya hoy duermo
El dolor en el cuerpo ha cesado
No caí en el desamparo
evite el fondo

Únicamente resta este capitulo rematar
Le falta un final
no se cual sea
lo voy a averiguar

No hoy, no mañana
pero si pronto
Paciencia.

Renuencia

¿Qué fácil es ignorarme, verdad?
Fingir mi inexistencia
Asumirme como vacío
Legarme al olvido

Lástima que para mí no es lo mismo
hoy no pude aplicar el dejar ser, dejar pasar
solo vivo aferrado a mi necedad
una delgada cuerda que me une a la realidad

¿Cómo te lo explico?
Quiero creer en la honestidad
por eso a aquel ideal no renuncio
aun lo quiero demostrar

Si esta lucha no fue en vano
al menos con el consuelo de haberlo intentado
me veré premiado
alcanzaré la paz

¿Vale la pena perder el tiempo intentando?
Sí, sin importar que termine igual

Indiferencia

Parece que quiero hacer añicos mi vida
Volverla a sus piezas elementales de nuevo
No sé si después de eso quede en su estado original
Puede que falten piezas, o que sobren
Da igual

Va a quedar distinta
no se si para bien o para mal
No será la misma
Da igual
Sí, da igual

Evolución epistemologica de la estetica

Es difícil explicarte como veo la belleza.
Esta muy lejos mi concepto de tu percepción.
A donde tu volteas y ves caos,
yo observo y vislumbro una armonía muy compleja.

Se que te esfuerzas en procesar esa idea,
pero si te fuerzas solo la terminarás corrompiendo.
No bastan razonamientos sintéticos
esto es algo innato, naces para ello.

Mira, si crees que solo pocas cosas merecen la etiqueta de bello,
te equivocas, vaya que te equivocas,
no es cierto.

Sí para ti es disonancia para mi se vuelve melodía.
Sí para ti es anarquía, yo denoto un orden,
mucho mas complejo, mucho mas perfecto.

No hay verdades simples,
la belleza es un epitome de ello
Todo, por su natural complejidad,
se le considera bello.

Cierto, tus ojos son ciegos,
Tu mente es pobre
No das para tanto
careces de lo necesario para entenderlo.

Aunque, puede que un día,
tus ojos se abran,
tu mente se expanda,
y eso propicie que exclames:

Todo, todo, es bello.

Huida

Corres
te persiguen
te sientes seguido
volteas
no ves nada
y sientes sombras
aceleras el ritmo
jadeas
te cansas
pero continuas
corres
todavía mas rápido
te persiguen
te harán mal
si paras
te alcanzaran.
Reaccionas
ya estas lejos
te perseguían,
sí, en tu mente.

Seco

Se me tenia que acabar la inspiración en cualquier buen rato, más con el tedio de estos días, bueno, ya cambiaron un poco para mejor, pero aun así no me he evadido de esas cosas que me afligen, siguen presentes, pero este desahogo que es la escritura ya no puede exorcizarlas más, la opción que tengo es apegarme a mis decisiones, respetarlas, consagrarme a ellas y tornarlas en algo visible.
Me invade la sensación de estar varado y no he logrado desencallar. Finalmente lo haré, pero no me tiene muy conforme entrarme atorado de esta manera.
Igualmente espero pronto encontrar de nuevo la inspiración necesaria para seguir experimentando con las palabras.

Despeje

Dolores, dudas, cansancio
nomas me siento agotado y comienzo a tomar malas decisiones
La empiezo a cagar
me alejo a la gente
acabo solo
hago mal
pero caigo en lo mismo
con la repetición no aprendo
son palabras huecas que fingen decir "quiero cambiar"
sigo en donde mismo
y ahí estoy por que quiero
se me hace cómodo aquel lugar
aunque al final me siento mal
mi rumbo no corrijo
mucho menos mis palabras mido
hiero a los que digo querer
para al rato no encontrar como remediarlo
perdón, perdón, perdón
musito constantemente restandole veracidad
Es solo que me siento mal
y me vuelvo malo gracias a ello
es solo un rato
muy, muy pequeño
pero con eso basta para arruinar un día completo a los demás

Reflejo

Estuve a la orilla de la pestilencia, bajo el sol hiriente del medio día.
Meditaba sobre mi vida, para variar, cuando, el agua podrida deja ver, entre reflejos, un cadáver ya descompuesto.
Me acerqué y miré con detenimiento
- Sí, mis ojos no me engañan, un muerto veo.
Dije en voz alta, sin importarme que hubiera quien me escuchara.
-Sí, lo veo ya de nuevo, mi mente quizás regresa a ser la de antes.
Insistí de nuevo con decirlo fuerte y claro, que más daba, ni quien me lo objete.
Me dí media vuelta, me alejé de la pestilencia.
El muerto del fondo no importaba, ya eran huesos, ya eran recuerdos.
Pero aun así meditaba.
Preguntándome, para mis adentros: ¿Será de nuevo mi mente o aquello era verdadero?,
mejor lo dejo así, apenas acabo de salir como para que visite el zapote de nuevo.
Y así, tranquilamente, me fui por donde había llegado.

Estiaje

Estoy seco


Deshidratado


Sin ideas


Buscando inspiración


Iluminación


El dharma


Tu corazón


Sabiduría


Esperanza


La Fe perdida


Llegara un día...


En que lo encuentre todo?


Dejo el caso en las manos del juez tiempo


Sabio y justo


Si algo lamento, no es su veredicto


Sino tenerme de abogado a mi mismo


Cómo poderme ayudar?


Cuando actúo peor que el fiscal


Testifica por piedad


Diles al tiempo y a mi que inocente soy


que a bueno he llegado


Verdad?


Supongo


Imagino


Creo


Aunque


Dudo


Estoy seco


Pero


Una poca agua


y vuelvo.

Las pequeñas ostras

Encantadora señorita
Encantadora señorita
Le apetece pasar?
Se divertirá
nada malo pasará
Una morsa soy de respetar

Encantadora señorita
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Deliciosa comida
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Plato principal
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Molusco bivalvo
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Sabor de mi agrado
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Encantadora señorita
Concha solo ha quedado

la_mento

Me quedé sin mi texto
puta luz...

Me encanta dios

Me encanta Dios

Me encanta Dios. Es un viejo magnifico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega. Y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna y nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos.
Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero eso a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida sea para siempre.
Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.
A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho -frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias mutantes!
Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.
Mueve una mano y hace el mar, mueve otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.
Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira.
Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja.
Dios siempre esta de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.
A mi me gusta, a mi me encanta Dios.
Que Dios bendiga a Dios.

- Jaime Sabines

Si dios existiera, seria así..

Domingo genérico

Los domingos tienden a la apatía.
Así los recuerdo desde chico:
Sol abrumador, programas aburridos, nada de diversión.
Con suerte la visita a la casa de la abuela.
Al menos era un escenario nuevo para ese mismo montaje de tedio.
Reconozco que ha habido domingos distintos a esos,
pero, el verdadero, el arquetipico domingo es ese que habita en mi mente:
recuerdos de misas, siempre en domingo, las bendiciones de mi abuela;
los recorridos al tianguis, con suerte también a visitar el baratillo,
lo cual es sumergirse en el surrealismo;
pero aun así no dejaba de ser tardes de partidos de fútbol, calles vacías y aburrimiento al por mayor...

Ya los empiezo a extrañar.
Se han vuelto más nostalgia que realidad.
Pronto no serán más que un sueño.

Los domingos tienden a la apatía, pero, como me gusta eso.

Pez o vacio

Nada hoy
Nada mañana
Nada siempre


Nada
Nada
Nada

Ángeles desde el cielo

Los ángeles nos miran desde el cielo
Miran aterrados.
Sus lágrimas se tornan en las gotas de la lluvia del verano.
No pueden tolerar lo que ven:
La tierra ardiendo.
Estéril, vacía y en ruinas.
Pilas de osamentas.
Lo bello trasmutado en polvo.

Los ángeles nos oyen desde el cielo
oyen aterrados.
Sus oídos dejan salir gotas de sangre iguales a las que brotan de los cuerpos mancillados
No pueden creer lo que escuchan:
La tierra en silencio
Estéril, vacía y en ruinas,
a lo lejos un gemidos que se lamentan.
lamentos ahogados en oídos sordos.

Los ángeles yacen en el cielo
No harán nada.

Trópico

El sol cayó a plomo otra tarde más, haciendo sofocante el clima en los estrechos corredores que llevaban al deposito central. Era el mes de agosto, el mas caluroso en esta latitud, situación que se agudizaba por la humedad propia del trópico.
No habían pasado ni una hora desde que L llegó al puerto a finiquitar de una vez el asunto que lo había hecho venir a esa tierra de nadie, pero sus ropas ya estaban completamente remojadas en sudor y la brisa marina que dejaba impregnado esa mezcla de olor a sal y animales marinos. Presuroso se fue abriendo camino entre la multitud que abarrotaba aquellos corredores, personas de reputaciones dudosas, todo tipo de marginados sociales: marineros deseosos de desquitar los largos meses exiliados del mundo en una estrecha embarcación, meretrices que por unas monedas les permitirían afirmar su masculinidad de nuevo, mendigos, huérfanos, ladrones y pendencieros, todos aquellos entes que en cualquier lugar serian juzgados, aquí encontraban refugio y la libertad necesaria para seguir viviendo sin contestar muchas preguntas. Aquello no era otra cosa que un lugar donde los olvidados por dios se habían juntado. L avanzaba sin darle mucha importancia a tan decadente espectaculo, simplemente por que sus propósitos en ese espacio eran otros, y más importante que nutrir su morbo viendo los detritos de la humanidad, L buscaba respuestas, y definitivamente había llegado al lugar correcto.

Las encontraría muy pronto.

Máximos y mínimos

Habíamos llegado a un punto muy alto,
pero de ahí fuimos de nuevo hacia abajo.
Hoy tocamos fondo.
estamos en lo más bajo.
Pero terminaremos volviendo a subir.
Solo con que no nos estanquemos,
y quedemos en aquel punto muerto,
donde descansan las lineas de nuestras vidas.
Mejor sigamos avanzando,
y aunque demos con nuestro limite,
sepamos dirigirnos al infinito

Filosofía de sala-comedor

"-¿Te fijas qué todos son como copias?
-Si, la neta.
-La banda chotea todo, nomas alguien diga que algo es de moda y ahi van todos como borregos a usarlo, ¿qué mierda, no?
-Si, la neta.
-Deberíamos de decirle a la gente a que dejara eso y agarrara el pedo, y así estaríamos más chido, ¿no?.
-¿Tú crees?
-A huevo, me cae de madres, ¿qué no ves que en la tele al que le va bien es a aquel que es diferente?
-Ah deveras, neta, igual, deberíamos hacer algo, ¿no?
-Te digo, esa es la idea.
-Suena padre, ¿pero ahorita unas chelas o qué?, y vemos el partido.
-Me late, ya estas."

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
Aprender como sos
Quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con que pretexto
por fin me necesites

Mario Benedetti

Al menos así no me lo guardo para mi solo

Me doy

Han sido días de supuesto alcohol, de supuesta rabia, de supuesto exceso.
Todo por buscar la evasión de una realidad que me incomoda más que cualquier intento de autodestrucción.
Al final no es mas que un engaño persistente motivado por esa realidad que no me da otra cosa que desasosiego.

Finalmente, te pregunto, ¿por qué te fuiste y me dejaste así, tan confundido, tan a la deriva, tan sin respuestas ?, ¿era por mi bien o el tuyo?, o quizá el de ambos, o quizá el de ninguno; en fin, ya no le muevo más al asunto, toda respuesta que me dé yo solo no me convencerá de nada hasta no oír la tuya.

Me doy.

Tengo fe (aunque lo deteste) en que no moriré cargando esa duda.

No somos santos

No somos santos, mucho menos intentamos serlo.
El vernos como dioses solo nos hace más humanos,
por que intentaremos ocultar nuestros defectos,
bajo corazas de cristal,
que harán que estemos expuestos,
aunque terminemos a salvo,
producto de su miopía.
No nos conformamos con el nicho en el que nos instalan,
no somos santos, más sin embargo nos venden como tales...

Trasmisión de prueba

La necesidad de escribir es implacable, la exigencia de expresarse es intolerable, por ello no hay más que dejarse llevar por esa rabia interna de gritar con letras lo que se guarda para no implotar y volverse un agujero negro, y de paso, tragarse al mundo entero y sumirlo todo en tinieblas.

No hay peor talento que aquel que se tiene y no se usa.